Como la vida misma

Me gustaría mucho, mucho, mucho seguir escribiendo tonterías divertidas sobre mis no-vacaciones, pero, como pienso que los blogs son como la vida misma, hoy toca una de muy triste: el día 19 de septiembre falleció mi padre y me siento como si hubiera vivido una larga pesadilla de triste final.
Continuaré con el blog pero voy a tomarme un periodo sabático (aunque preferiría que fuera en el trabajo y no en el blog). Volveré pronto.

Los antecedentes

O porque no prestarnos un piso nunca nunca.

Hace dos años nuestro queridísimo amigo que vive en París decidió dejar de vivir de alquiler en su piso de 12 m y comprarse algo más grande (60 lo que los franceses llaman un “petit palace”), y es que a la ministra lo que le pasó es que viaja mucho.
Por esas fechas nosotros decidimos a nuestra vez hacerle una visita, para gorronear se entiende porque en el mini piso no cogíamos los cinco (mi amigo, su novia, mi marido, mi hija y yo) y visitar Eurodisney que después de años yendo a París cada año habíamos logrado evitar con éxito, pero la suerte no puede durar eternamente.
Coincidió pues el viaje con la fecha en que a nuestro amigo le dieron las llaves de su nuevo piso y no había abandonado todavía el de alquiler, así que él se quedó atrincherado en el minipiso (con una novia como la suya yo también lo haría y eso que soy chica) y nos envió a nosotros al nuevo que no tenía ni muebles ni ná (seguro que pensó “así no me rompen nada”). Coincidió además que él- que por razones de trabajo viaja un montón- el día de nuestra llegada no estaba, así que le dejó las llaves del piso nuevo a la conserje y le dijo que unos amigos españoles pasarían a recogerlas.
A nosotros nos dio instrucciones sencillas, bloque A, piso 2º Dcha (droite). ¿fácil no?
Llegamos a Paris Austerlitz en el TALGO que llega aproximadamente a las nueve de la mañana, cogimos el metro, saludamos a la conserje, nos dio las llaves y nos fuimos al piso, también nos había dicho “mi puerta tiene tres cerraduras, sólo esta echada la del medio”
Cuando llegamos al piso miramos la puerta del 2ª Dcha y vimos que solamente tenía dos cerraduras con lo cual decidimos que los franceses, como son como son, no miraban la derecha y la izquierda como lo haríamos nosotros o sea, subiendo las escaleras sino bajándolas (lógica racional), miramos la puerta de enfrente y esa ¡tenia tres cerraduras! Esa era la nuestra, abrimos la del medio y ¡sorpresa! El piso estaba totalmente amueblado pero ¡como! El piso era un completo desorden todo estaba sucio y revuelto. Mi hija lo primero que hizo fue sentarse en el sofá y ponerse dibujos en la tele. Mi marido empezó a husmear por el piso buscando la ducha. Y yo me fui a la cocina. Empezamos a alucinar, hace años que conocemos a nuestro amigo y nunca hubiéramos dicho que era tan guarro, la cocina rezumaba grasa y había una olla con un contenido que yo estaba segura que estaba vivo.

Yo animosamente me arremangue, dispuesta a limpiar la cocina y le dije a mi marido que deambulaba de habitación en habitación diciendo “por dios, que guarro, que guarro”: “mira yo recojo esto y tú ve duchándote”

De pronto mi marido apareció con unos calzoncillos de cuadros tipo boxer en la mano y diciendo: “¿tu crees que Juan viste estos calzoncillos?” Siempre he pensado que mi marido no era celoso: “la última vez que se los arranque a mordiscos los llevaba de otro color” le dijd y continué mi tarea de buscar productos de limpieza.

Un ratito después mi marido chilló desde el lavabo y fui corriendo a ver que le pasaba. Señalaba con dedo trémulo una bañera con una película de porquería que hubiera envidiado un barril de petróleo y decía “nos vamos a un hotel, yo no puedo meterme ahí, recoge las cosas”
Nos reunimos en el salón con mi hija y comentamos la jugada: “¿que hacemos?” “Se va a ofender si nos vamos”, “pues que se ofenda que es un guarro” “¿como puede una persona vivir así?” etc, etc.
Entonces yo le dije a mi marido: estos deben ser los muebles del anterior inquilino ¿porque no le llamamos y le preguntamos si los podemos quemar?. Y mi marido dijo: “no tengo saldo en el móvil”
“pues llama desde el fijo”
Mi marido: “no tiene, me ha comentado que tiene problemas para que le den la línea y que hasta dentro de unos días no se lo pondrán” y entonces vimos el teléfono, conectadito y con línea mirándonos desde un rincón...

“Mierda, nos hemos equivocado de casa”. Rápido, rápido cogimos a la niña, las maletas y volvimos a salir.
“¿lo tenemos todo?- pregunté
“mierda, la chaqueta- dijo mi marido”
Volvió a entrar y la recuperó.
Entonces miramos la puerta de enfrente y allí pequeñita, pequeñita, abajo estaba la tercera cerradura. Entramos y ¡sí! Sabíamos que no podía ser tan cochinote, allí el piso estaba vacío, limpio, con un par de colchonetas para dormir y la prueba irrefutable: la primera temporada de “Aquí no hay quién viva” en la cocina.

La única explicación que se nos ocurrió es que la cerradura de en medio debía ser común por algún extraño motivo y el vecino de enfrente que lo ignoraba cerraba de portazo.
Suerte tuvimos que no había nadie cuando entramos y que no estábamos en Estados Unidos donde las armas son legales. Después nos pasamos las vacaciones espiando por la mirilla a ver si veíamos al vecino guarreras y descubrimos que además de ese defecto era muy agresivo, cosa que nos acabo de asustar, ¡de la que nos habíamos librado!
Mi sentido del humor puede y siempre me imagino la cara del vecino si hubiese llegado a casa y se hubiese encontrado una niña viendo la tele, una señora limpiándole la cocina y un señor en la ducha.
O que me hubiera dado tiempo a limpiar antes de descubrir que el piso no era el piso y hubiese llegado de trabajar y se hubiese encontrado el piso limpio, llamando a la policía “vengan rápido me han limpiado el piso” “¿le han robado?” “no, no solo me lo han limpiado”

Pues eso, que no se nos puede confiar nada, aunque bien pensado esa vez no rompimos nada y si hubiéramos sido un poco más rápidos mentalmente nos podríamos haber llevado la tele de plasma, si es que... ni pa’ ladrones servimos!!!

Vacaciones o algo parecido 2

En París nos alojamos en casa de un amigo que esta de vacaciones en California y que tiene muy buena fe, porque la última vez que estuvimos en su casa allanamos la morada del vecino en una acción surrealista que solo se nos podía ocurrir a nosotros (lo explicaré otro día porque no tiene desperdicio), bueno pues eso, que a pesar de nuestros antecedentes nos volvió a prestar el piso (esta vez se que será la ultima la amistad tiene sus límites).
Pues la historia es que llegamos, nos duchamos, nos fuimos a comprar al supermercado ( el supermercado de al lado de casa de nuestro amigo es el paraíso del consumidor y yo soy el paradigma de la consumidora, una orgía vamos!) y cuando subimos pensamos: “Misión cumplida!! Vamos a tomar una cervecita “y como yo soy muy precavida cerré todo a cal y canto.
Cuando volvimos la puerta decidió no abrirse, después de hacer un montón de ruido ( aporreando la puerta y gritando “ábrete maldita”) empezaron a salir vecinos cuando les convencimos de que no llamaran a la policía, empezamos a buscar soluciones ¿llamar a un cerrajero? En verano, viernes y por la noche imposible. ¿Subir a la ventana? Estaba cerrada. Finalmente, un vecino nos explicó que su hijo era bombero y si queríamos podía trepar a la ventana y romper el cristal. Vinieron el hijo y su novia que parecía muy disgustada (normal por otra parte) después de discutir acerca de la ética de la cuestión (a fin de cuentas no sabían si habíamos secuestrado al dueño del piso y lo teníamos troceado en la bañera) el bombero se encaramó a la ventana en un plis-plas y....

Bueno, pues eso.
( por fin conseguí estar un ratito encerrada con un bombero cachas de veinte años pero se limitó a enseñarme los cristales esparcidos para que no nos cortáramos, “suspiro”)

Vacaciones o algo parecido (1ª parte)

Finalmente ,y casi en el último momento, a mi madre le dieron el alta en el hospital y gracias a un convenio de colaboración con mi hermano nos hemos ido de vacaciones. Pero, claro, todo no podía ser tan sencillo.
Para empezar y pese al poco tiempo que hemos tenido para organizar el viaje y a la limitación de tiempo (mi hermano y yo nos hemos dividido las vacaciones, para no dejar a mis padres solos, así que en vez de irme un mes como era lo proyectado, me he ido quince días) nos montamos una ruta chuli e inusual empezamos en Estocolmo, desde allí nos fuimos a París y una vez en París nos montamos una escapada a Bruselas en TGV. Bonito ¿verdad?
En Estocolmo la verdad el tiempo no nos acompañó o nos acompañó demasiado según se mire. Ya había leído en la guía “aunque sea verano llévate un anorak” y pensé ¡qué exageración por Dios!. La exageración es que le llamen a la época entre junio y septiembre “verano”, en ese país no saben lo que es el verano pero ni de casualidad, excepto un día nos cayeron chuzos de punta todos los días (5) que estuvimos allí, el punto álgido del tema fue cuando aguantamos una cola de una hora para entrar en el museo de la Pipí Lanstrun (?) rodeados de suecos empapados ( como el que está al sol, oyes!) y millares de niños ( hay que ponerles un plan de control de la natalidad, rápido!). Una vez dentro la cosa cambio mi marido y yo recorrimos el recinto encantados mientras mi hija escuchaba el mp3 diciendo “...y no hay ningún parque de High School Musical?”
Pero Estocolmo es precioso y hacen las albondigas más deliciosas que he probado en mi vida y la cerveza es alemana. Si tienes mucho dinero y unos zapatos cubiertos seguro que es una experiencia maravillosa, además todo el mundo habla inglés¡ del que se entiende! No de ese que hablan los ingleses y los américanos que son más complicaos!...
Pero no todo iban a ser flores y violas, a nuestra llegada a París...

Estocolmo, el día de la tregüa.

65 horas

...Y una mierda!! Que las trabajen ellos!!!
Tanto llenarse la boca con la conciliación laboral y familiar, tanto hablar de que a menos tiempo más productividad, tanto 35 horas semanales...tanto luchar para qué?
Yo trabajo, tengo la jornada reducida por maternidad y sólo trabajo 6 horas diarias, eso sí, además hago las tareas del hogar (yo y mi marido), cuido de mi hija, cuido de mis padres y estudio...
Si a eso las mentes pensantes le quieren añadir 35 horas de trabajo semanal más... ¿que me queda? Un ratito para dormir y menos para pensar...
Es una vergüenza y quien se crea eso de que son “pactadas” se merece trabajar 80 horas por burro (¡y que me perdonen los pobres burros!)
Serán pactadas como en mi anterior trabajo que mi jefe me decía:
“aquí las horas extras se hacen pero no se pagan ¡somos una empresa familiar!” o
“Este año te has quedado sin vacaciones porque hay trabajo extra”
Era pactado, si no te gustaba te ibas y como el contrato era por obra y servicio (solo llevaba 2 años trabajando con él) sin indemnización ni hostias!!!
¿Se nota que estoy cabreada?
Yo acabo en el campo criando lechugas, lo juro!!

L'Alguer

Cuando nos casamos hicimos el viaje de novios a Cerdeña, y como éramos un poco bobos y estábamos muy enamorados prometimos volver a la isla a celebrar nuestro tropecientos mil aniversario.

Como somos un poco bobos y continuamos muy enamorados este fin de semana hemos estado en l’Alguer. ( la idea era estar más días y recorrer la isla otra vez, pero por mis circunstancias no ha podido ser así que hemos ido de rendez-vous romántico el fin de semana –que quiere decir que hemos endiñado la niña a mis suegros y nos hemos ido a mirarnos a los ojos...)

Esto veíamos desde la habitación del hotel. Pero no sólo hemos estado en la habitación del hotel también hemos salido a comer.


A beber.
A tomar cafés ( terracita “Café latino”)

A cenar (mención aparte y seria merece el restaurante de esta cena Andreini ¡fantástico!)

A pasear.

Y a hacer la turismada de turno (visita a las “grotte di neptuno” nosotros y cincuenta mil jubilados franceses en un barco que se movía demasiado mientras yo recitaba lo de “Con cien cañones por banda...” creo que saldré en Youtube.) Nos lo hemos pasado requetebien y el martes yo lloraba porque la realidad me esperaba en su vertiente más dura y yo pensaba “me tenía que haber quedado”. Encima mañana vuelvo al curro.

Inquilino

...y yo que pensaba que lo que tengo debajo de la cama son pelusas, mejor miro bien...

http://www.lavanguardia.es/lv24h/20080530/53470636281.html

Graciosillo el Putin!!

Sobran los comentarios.


http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=511355&idseccio_PK=1007

escarabajo de siete patas rotas

Debe de ser que he construido mi casa sobre un cementerio y he molestado a los espíritus, pero vivo en un bloque de pisos (no quiero saber que les pasará a los vecinos del ático)
Quizás es que en mi anterior vida fui una millonaria ociosa que se dedicaba a secuestrar dálmatas para hacerse un abrigo de piel.
A lo mejor es que soy una gafe de cuidado y al final me meterán en una habitación sin contacto con nadie y me alimentaran a través de bandejas (¡que no me falten los cómics por favor!)
O hay una explicación realmente lógica a todo lo que me está pasando (seguro, seguro)

Veamos:

-Mi madre lleva ingresada en hospitales (y lo digo en plural porque la han trasladado 4 veces) desde hace ocho meses ¿porque? Porque tiene una heridita de dos centímetros que no consiguen que se cierre, porque tiene un porrón de años y una enfermedad degenerativa que empeora con la inmovilidad y se han empeñado en probar que si se está quieta la herida cierra. Resultado: la herida sigue abierta y ella no puede caminar. Han cometido tantos errores que si me pusiera a enumerarlos podría hacer un blog de ellos, pero, para muestra un botón el día que la ingresaron le dijeron: “tranquilo Tancredo que ahora le haremos un arreglito con lo de la próstata”. Cuando dije que mi madre no era Tancredo la enfermera me miró y me dijo: “así no hay quien trabaje”.

-Mi padre superó el año pasado un cáncer de colón, en un proceso que fue de todo menos divertido, durante ese año y parte de este fue todos los días al médico (al ambulatorio de al lado de casa) porque tenía una pequeña herida, situada en el tobillo, que no se le curaba. Día a día le decían que era un problema de la piel que con la pomadita que le ponían se curaría. Cuando la herida ya tenía el tamaño de una nuez, después de más de 12 meses siguiendo el tratamiento prescrito por los doctores deciden hacerle una biopsia y descubren que es un caso muy raro de cáncer de piel. ¡y nos dicen: si lo hubiéramos descubierto antes no seria grave ahora ya es mortal!!!!
¿Contentos con eso? No, un día le dicen que no le ponen quimio y se la ponen, otro día que no le ponen radio y le ponen doble sesión, otro día “¿se ha tomado las seis pastillas que le hemos dicho que se tomara? Es que nos hemos equivocado y esa medicación es para otra cosa, pero no se preocupe con lo grave que está...

- En marzo mi hija, que no ha enfermado nunca, nunca, nunca (y no exagero) cogió una neumonía, estuvimos a punto de tenerla que hospitalizar, la tuvimos que tener en casa y pedirle un favor a la suegra (¡!).

Y por si ese tema no fuera bastante, y yo que quería darle un giro a mi vida y cogerme un año sabático y a pesar de eso he tenido que volverme a matricular en la uni si no quería perder todo lo que llevaba hecho (que después no era exactamente así pero ya casi ha pasado el semestre y mi tutor me lío de mala manera), que llevo lo de mis padres fatal y que mi trabajo me desespera día a día cada vez más.

Por si eso no fuera poco:
La empresa de A. ha cerrado y se ha quedado en la puta calle!!!, encima lo han hecho de una manera muy asquerosa y veinte años de trabajo no han servido de nada, somos números y etcétera, etcétera...
Pues me da lo mismo!!!
Aunque tenga el karma sucio, el aura estropeada, un mal de ojo, una maldición bíblica o lo que cojones sea!!!
No voy a dejarme vencer por el desánimo!!! (Aunque ahora mismo lo único que tengo ganas es de meterme en la cama y no salir en un siglo)
Y ayudar a A. que es el amor de mi vida (aquí música de violines) y si tenemos que comprar una masía e irnos a vivir al campo a plantar alcachofas pues nos vamos. Aunque para mi el campo sea eso que se ve en las postales y las únicas alcachofas que conozco sean congeladas o en lata.
Pues eso joder, si no se puede estar peor empezaremos a estar mejor (¿no? pregunté con voz trémula)
El poema que da título al post aquí.

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Miedo a volar

No, no es metafórico. Desde hace unos años (y no se porqué) he desarrollado un miedo espantoso a volar. La cosa no sería mayor problema si no fuera porque me encanta viajar (lo sé, lo sé, soy experta en contradicciones) y, hoy en día, si no dispones de mucho tiempo el medio más rápido es el avión.
Pues bien, también desde hace un tiempo he conseguido controlar en parte mi miedo a volar, entre otras cosas porque cuando viajamos con la niña no me parece muy bien darle un espectáculo consistente en su madre borracha, o drogada o paralizada del terror abrazada al asiento de delante chillando “no quiero morir, no quiero morir” o las tres cosas al mismo tiempo.
Pero en junio nos vamos a Cerdeña, mi marido y yo, solitos, en un rendez-vous con motivo de un aniversario muy gordo de boda, en el que volvemos a la isla donde celebramos la luna de miel (aquí tenéis que decir Ooooooh! Con cara de bobos porque ¿a que es bonito y romántico?), y yo estaba tan tranquila, pero, claro empecé a pensar que si la mozarella, que si la mafia, que si ¡mira que son burros que vuelven a votar a Berlusconi!...
Pues eso que estoy en pleno ataque de ansiedad, y ayer le preguntó a A. :
-¿tú crees que es buen momento para ir a Italia?
Y él me contesta:
-creo que es el peor de la historia, pero ¿quien va a Italia?
-nosotros, en junio...
-Andalahostia, es verdad, pero Cerdeña no es exactamente Italia...
No, exactamente no.

..pero ¿a quién se le ocurren estas cosas?

Brasil busca a un cura que volaba colgado de 1.000 globos de helio

"De Carli, de 41 años, subió con la ayuda de sus globos hasta una altura de 5.000 metros, y se sabe, o se intuye, que el Gobierno brasileño no está dispuesto a gastar recursos indefinidamente para buscar al cura loco"
La noticia entera http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=503370&idseccio_PK=1021

Remordimientos

Cosas que debería estar haciendo:

Leerme tres pesados textos de filosofía (Montaigne, Hume y Descartes) de los que tengo que entregar un pequeño comentario ¡mañana!
Empezar un trabajo que tengo que entregar para el día 28 y otro que tengo que entregar el día 3.
Estudiar inglés.
Recoger, limpiar y dejar preparadas las cosas de casa porque a las diez me marcharé y no sé cuando volveré.
Dejar la comida preparada.
Hacer el bocata de la niña.
Decidir si me presento o no a unas oposiciones que han salido.

Cosas que estoy haciendo:

Evidentemente, este post.
Vagabundear por Internet.
Pensar que mañana es Sant Jordi y me encanta ese día.
Perder el tiempo.

A Berlusconi se le avellanan las gónadas.

O por lo menos eso parece, en vista de sus últimas declaraciones acerca del gobierno de Zapatero.

Y que conste que la expresión no es mía, la he cogido prestada del libro increíblemente malo que me estoy leyendo (el sueño de la muerte de David Wiltse) la conversación es entre una agente del FBI y un ex-agente (el protagonista) que tiene problemas psicológicos porque se identifica con los asesinos (!!!)

“-Los tipos de la agencia no son más que una panda de chauvinistas-comentó Becker-. Imagino que te causan muchos problemas. Aunque seguro que ante ellos lo disimulas.
-Que una mujer les dé órdenes les avellana las gónadas- dijo Karen.
-Las gónadas no se avellanan, pero te entiendo-rectificó él.
-Creía que ocurría algo así.
-Cuando el ambiente es frío, o el sujeto advierte una situación peligrosa, las glándulas retroceden y se cobijan en la cavidad corporal-explicó Becker-.El pene sí se arruga.
-Eso ya lo sé-dijo Karen, tratando que la voz no sonara ridícula.”

Odio dejarme los libros a medias pero creo que éste podrá conmigo.

Una vez más: la realidad supera la ficción

Leo en la Vanguardia de ayer:
“La jornada de reflexión ayer de los italianos se vio ensombrecida por el desenlace trágico de una desaparición (...) La artista milanesa Pippa Bacca, de 33 años, que a principios de marzo había partido en autostop hacia Israel y Palestina vestida de novia, en una performance artística que pretendía demostrar cuanta buena gente hay en el mundo pese a la violencia. A las afueras de Estambul, se cruzó en su camino el conductor de un jeep, al que se subió confiada cerca de una gasolinera. El hombre, de 38 años y con antecedentes, la violó y estranguló”

Sobran palabras.

Adicción

Cuando mi vida era mi vida y no ésta cosa horrible en la que se ha convertido (véase: trabajo-hospital-problemas familiares- trabajo-hospital-más problemas familiares) nosotros viajábamos un montón, incluso después de nacer mi hija que se califica a si misma como viajera y que le gusta más un avión que un caramelo, (desde pequeña nos acostumbramos a oírla decir “Mamá ¿Cuándo iremos al Louvre?” en vez de “¿Cuando iremos al parque?”)
Para muestra un botón: el año pasado, estuvimos en Ginebra, París, una parte de Andalucía y nos recorrimos parte de Europa (Francia, Alemania, Austria, Suiza y Republica Checa), el año anterior fuimos a Basilea, París, otra parte de Andalucía, Toledo y Nueva York.
Este año, en enero, nos escapamos (esta vez sin la niña) en un mini rendez-vous a Londres , y sólo porque habíamos pagado el viaje con antelación y por lo que parece no vamos a poder ir a ningún sitio más en meses, que digo meses, si esto continua así en siglos.
Y tengo “mono”. Añoro ir a extranjerilandia y que nadie me entienda y que yo no entienda a nadie, añoro los hoteles, los aviones, los trenes, el “meneo”… los museos, las iglesias… los restaurantes…los parques…la vieja Europa y el Nuevo Mundo. Añoro moverme y escaparme. Añoro las rebajas de Harrod's y los paseos por los Champs Elysées. Añoro perderme, dar vueltas, tomar cafés y cervezas.
¡Me quiero ir de viaje!!!!!

(Siguiendo con mi terapia- que ya se acaba porque el deber me llama- he cogido de la biblioteca La patada de Tardi y Pennac, El gato del rabino de Joann Sfar, Lupus de Frederik Peeters, Quotidiania delirante de Miguelanxo Prado, y por supuestísimo el segundo y el tercero de la serie Los Combates Cotidianos de Larcenet, ya os contaré que tal.)

Cómics, cómics, cómics...

Como estoy muy deprimida (y no es sólo por mi problema con las sillas) y no consigo ni concentrarme en leer (o sea, estoy muy grave) he seguido una terapia de choque total: me he encerrado en mi casa, con un centenar de sobrecitos de té, doscientos kilos de galletas de chocolate (ahora convertidas en michelines, y es que “reciclar es bueno”) y todos los cómics que he podido encontrar en la biblioteca. A. se ha encargado de nuestra hija y mi hermano de nuestros padres

Pues bien ¿Qué me he leído?

-Pollo con ciruelas de Marjane Satrapi, sí, la de Persépolis (que todavía no me he leído pero que algún día lo devolverán a la biblioteca y me haré con él), genial, me encanta el tipo de dibujo tan sencillo y expresivo y la manera en que conjuga la historia iraní (en muy pequeñas dosis todo hay que decirlo), con la del músico Nasser Alí.
-Magasin Général de Loisel & Trip (los dos primeros de la série: Marie y Serge), en el que la historia costumbrista merece la pena aunque nada más sea por los dibujos tan cuidados y minuciosos.
-Los combates cotidianos de Manu Larcenet por el cual me he interesado gracias al blog de Azazel y que ha sido un gran descubrimiento, sobretodo si estás depresiva como yo y con ganas de cambiar de vida. En la contraportada ya lo dice todo “Ésta es la historia de Marco, que no sabe adónde va”

He decidido salir hoy de casa para aprovisionarme de más cómics y galletas. Si esto no me cura la depresión nada lo hará. (Lo malo es que la realidad me espera fuera y tiene mucha paciencia)

Enamorada

Esta es la silla que quiero para el despacho de casa:

Y esta es la que me puedo permitir:

Atea

Soy atea. Con todas las letras, lo reconozco. No creo en ningún Dios, no creo en una vida después de la muerte (a veces ni antes de la muerte) y no creo que cuando mi cuerpo muera mi alma se vaya a ir a ningún sitio, es más me reconforta pensar que me convertiré en una parte de un bosque, de un mar o algo así. Y no me preocupa que pasará con mis pensamientos, mis sentimientos o todo eso que se califica de alma. No los necesitaré porque estaré muerta, y ya han tenido bastante utilidad para mí.

Pero resulta que últimamente tengo que defender mi postura con bastante asiduidad, y no porque yo alardee de ella, es más, normalmente no la comparto con nadie, porque considero que mi opinión en este tema solo me interesa a mí, forma parte de mi esfera privada y no necesito hacer proselitismo de mi “causa”.

El caso es que mi madre, como ya he explicado en otras ocasiones, es católica practicante, ahora que está en el hospital desde no sé cuando y por mediación del mismo hospital (bajo su petición, claro esta) la visitan regularmente los curas y las monjas de no se que congregación (si se llama así) para que comulgue y rezar con ella. A mí me parece muy bien porque la alivian un poco en su enfermedad y ella siente que eso la beneficia. Hasta ahí correcto. A veces coincide que estoy allí cuando llegan a visitarla. Yo, evidentemente, no participo del tema, o salgo de la habitación o me quedó, pero sin rezar. Pues bien, lo normal también es que eso no sea malinterpretado, pero hay uno de los curas (de todo hay en el rebaño del señor) que se ofende con mi actitud y me ataca. Él tiene la verdad absoluta y yo no quiero entender la realidad.
¿Acaba aquí todo? Pues no. Por otro lado de mi familia, que se puede clasificar más “progre” una de mis familiares es budista (practica una forma de budismo entre budismo y catolicismo, que aunque parezca raro existe)

El otro día comentando el tema esta señora me espetó que “mi manera de vivir es estúpida” porque “no me he parado a mirar mi corazón y ver que somos algo más que materia” amén de otras lindezas por el estilo.
Desde este blog, exijo:

-que se respeten mis creencias o mis no creencias, como quiera llamarse, igual que yo respeto todas las religiones sin mencionar nunca, nunca delante de cualquier persona que pueda darse por ofendida que me parecen una soberana estupidez.
- que evalúen su comportamiento. El tener miedo a morir es humano, el buscar consuelo en una religión, también, pero hay muchas personas que con su comportamiento diario demuestran mucha menos “caridad cristiana” o “seguimiento del camino correcto” de lo que yo sin seguir ningún precepto religioso realizo día a día.
- que crean lo que les de la real gana, pero me dejen de historietas a mí.

A veces lo que me da más miedo de esta historia de las religiones es que hay un montón de gente que se porta bien por salvar su vida eterna, o que se portan mal porque la religión de turno se lo manda.
Actuemos con moral y ética hacia nuestros prójimos, normalmente, sale más a cuenta ser bueno, estoy firmemente convencida.

El sueño ¿eterno?

La gran (y cómoda) evasión

Tengo la afición, desde hace años, de coleccionar papeles inútiles. De vez en cuando tengo que hacer limpieza porque la capacidad de almacenar de mi casa es limitada. Aprovechando las vacaciones de Semana Santa me he dedicado a tirar gran parte de ellos (lo sé, lo sé no debería intentar daros envidia con mi emocionante estilo de vida). Limpiando, limpiando he encontrado esto.

Excursioncilla

Ayer hicimos nuestra incursión semestral en el país vecino para aprovisionarnos de víveres. La idea era quedarnos a hacer noche en Narbonne, pero, en vista de que pese a ser un país que presume de laicismo galopante, el viernes santo era fiesta y de que hacia un viento que te tiraba de espaldas, nos limitamos a pasear un ratito por Elne.
(Yo quería ver su catedral por dentro pero estaba cerrada):

Por Argelès s/mer (para ver localizaciones para el verano, pero me temo que no estará así de idílico y desierto) :

Por Cotlliure, donde comimos moules et frites (oh! La gastronomie gala ¿o belga?, como sea, pero, estaban de vicio) :

Y visitamos la tumba de Machado para rendirle homenaje:

Y, finalmente, por Le Bolou a un Leclerc (hemos decidido que nos gusta mucho más el Super U o el Carrefour) para comprar cereales, sopas, chocolates, croissants, carne y libros para A. (no, no es broma lo hacemos cada seis meses). Los libros fueron Mercure de Amélie Nothomb y Du Rêbe pour les oufs de Faïza Guène.

Un día chachi, habida cuenta de como me van, últimamente, las cosas.

Por el derecho a una muerte digna!!

El caso de Chantal Sébire me ha dado mucho que pensar estos días. Últimamente, por circunstancias personales, estoy viviendo muy de cerca el drama de los hospitales y, sobre todo de la vejez, cuando llega de una manera cruel y te deja a expensas de los cuidados de los demás o simplemente de la vida que te juega una muy mala pasada y hace que gente joven tenga que depender por completo de la ayuda de otra persona para realizar cualquier pequeño acto cotidiano.
Es necesario que la sociedad reconozca y asuma el derecho a la eutanasia activa, con ello se garantizaría que personas como Chantal Sébire no sufran un calvario despiadado para acabar muriendo igual y destrozando la vida y los sentimientos propios y de los que les rodean.
Chantal ha sido encontrada muerta hoy en su casa. Descanse en paz.

Cosas que tuve que oír ayer

Mi jefe: ¿Dónde estabas? Te he buscado por todas partes y al final he llamado a tu casa. (¿En mi oficina, o sea dónde tenía que estar?)

Mi suegra: El sábado tu suegro estaba tan nervioso con las elecciones que tuvimos que preguntarle al péndulo (¿) quien ganaba menos mal contestó que el PSOE aunque sin mayoría absoluta. (¡Joder, pregúntale el número de la primi!)

Un compañero de trabajo: Si alégrate, alégrate que hayan ganado esos, que nos vamos a tener que ir de España por su culpa, que están llenando esto de inmigrantes. (¡Hombre, si te vas tú más encantada todavía!)

Una compañera de trabajo: ¿Sigues estudiando a tu edad para qué? (¿para no quedarme tan tonta como tú?)

La dependienta de la perfumería donde compré un perfume: y le he puesto una cremita para las primeras arrugas que le irá estupendamente ( yo a ti te ponía xxxxxxxx!!!)

Mi compañera otra vez: ¿para las primeras arrugas? Pues que suerte, por cierto yo de ti no sonreiría nunca más. ( y yo de ti xxxxxxxxx!!!)

Me voy a poner a cortar papeles.

Noticias, noticias!!!

Ya lo dicen: “no news good news” y en este caso es verdad en parte. Hoy trasladan a mi madre a otro hospital, después de seis meses de no hacerle nada, porque según ellos “se habían centrado en la herida y no en la persona”. Y entonces empieza el show familiar (ayer leí en un diario que si quieres apostatar ahora lo puedes hacer desde tu ayuntamiento, ¿alguien sabe si se puede uno des-hijar, des-padrar o des-hermanar legalmente?) mi padre cree que es todo una conspiración y esta mañana me ha vuelto loca con sus historias de terror. Por suerte, hoy trabajo (no puedo creer que yo esté diciendo esto). Pues lo que decía que la noticia es mala porque quiere decir que la historia continua y además el nuevo hospital está más lejos, pero es buena porque por lo menos hay alguna variación y, a lo mejor, el final esta más cerca.
( A todo esto tengo que explicar que lo que tiene mi madre no es nada grave, por lo menos eso me dicen en el hospital, con lo cual no se entiende todo este lío, si llega a ser grave…)

Veremos como acaba esto, voy a respirar hondo y tomarme una taza de té...

Días de fiesta y virus.

Pasó la semana y como no podía ser menos en mis días de fiesta me he puesto enferma. Ya sé que me paso el blog quejándome pero es que llevo una temporadita…
Como no tengo nada grave (aparte de una maldición bíblica) aquí estoy hinchándome a galletas y té que, según los ingleses, lo arregla todo.
La semana pasada mientras andaba de un lado para otro intentando entender el significado de la vida leí un montón noticias con las que poder hacer un post inspirado, por ejemplo la del invento del “burquini” se ve que es algo así como el traje de spiderman pero en holgado para que las musulmanas puedan ir a la piscina y en no sé qué piscina de Holanda han montado el guirigay porque se bañan con él. ¡¿Porque no los dejan tranquilos?! Que no me confunda nadie, estoy en contra de todos los integrismos, sobre todo de los religiosos, y que en un país como Irán te obliguen a ir con velo me parece espantoso, como me lo parece que en el Vaticano no te dejen entrar con tirantes. Pero la solución para evitar que las mujeres que no quieren llevar el velo no lo lleven no empieza por prohibirlo a lo bestia (tipo Francia). Tengo una conocida que es francesa de padres argelinos y tiene ocho hermanas, las más mayores (más mayores que yo) son progresistas, musulmanas algunas, pero practicantes digamos “Light”, otras ni siquiera son musulmanas, las más pequeñas (de unos veinte años) van con el velo a todas partes y siguen todos los preceptos del Corán a rajatabla desobedeciendo hasta a sus padres que no consideran que la religión se tenga que entender así y que dicen que ellos son kabiles y los kabiles no llevan velo. Moraleja: Si aprietas por un lado lo más probable es que el líquido salga por el otro. (por otra parte y para dar un poco de humor al tema ¿lo del burquini no quedará en plan “camiseta mojada”? uuuyyy)
Cambiando de tema me estoy leyendo el libro de la Teresa Solana “Drecera al paradís” y es muy divertido, no me lo esperaba y me esta haciendo pasar un buen rato, algo que debemos estar de acuerdo, necesito mucho.
(Pueblucho: tengo una vecina que ha decidido hacerme la vida imposible, se ha ganado el apodo de “rancia” y tendré que vengarme de ella en un post un día de estos. Ajajaja. Lástima que aparte de A. y Gatxan creo que no tengo muchos visitantes)

CAJÓN DESASTRE

• Ayer empecé una semana que preveo catastrófica: trabajo de domingo a domingo y empiezo el semestre de la uni el jueves, a más a más mi madre sigue en el hospital, y mi hija se va de colonias el sábado.

• Estúpidas, estúpidas monstrorratas. Sí, me estoy leyendo a Bone. Me encanta, lo que pasa es que lo saco de la biblioteca porque ya no tengo edad de gastarme el dinero en comics y todavía no tienen el último que han editado. Tengo mono.

• En el curro de A. corren malos vientos. Hemos tomado la decisión conjunta de seguir el “sistema Dalí”: "En cuanto el dinero empezaba a disminuir, la primera medida de precaución que tomábamos era la de dar mayores propinas dondequiera que fuésemos; nunca cedíamos una pulgada a la mediocridad. Podíamos pasar sin las cosas, pero no nos resignamos, no nos adaptábamos a las cosas. Podíamos pasar sin comer, si era necesario, pero no queríamos comer pobremente”(Vida secreta de Salvador Dalí. Ed. Antártica). Aunque en nuestra discreta versión abriremos una botella de cava y pasaremos un año sabático. Después ya nos preocuparemos.

• También hemos tomado una decisión sobre mi trabajo. A partir de junio me reduciré la jornada y solo trabajaré cuatro horas. A ver si así esquivo el infarto hasta al menos los sesenta años.

• El viernes nos escapamos a la playa, a Blanes ( no se si me gusta Blanes o me gusta lo que me ha pasado allí) cuando éramos novietes pasábamos muchos fines de semana allí y nos ponemos nostálgicos cada vez que vamos.

• Hace años cuando Bush ganó las elecciones un amigo pronosticó: “nos esperan cuatro años de gloria”. ¡No lo sabíamos bien!, ahora cada vez que leo una noticia sobre el impresentable del Sarkozy pienso lo mismo.

Acerca de las huelgas

Vale que me leo La Vanguardia que tiene delito, vale que la opinión de unos pocos no tiene porque ser la de la mayoría, pero me toca las narices seriamente que cada vez que un colectivo hace una huelga (léase autobuseros, médicos o profesores) salga el típico periodista que cuestione el derecho a los mismos a manifestarse apelando al bien comunitario. No he estudiado atentamente la última convocatoria de huelga del profesorado para poder expresar una opinión fundamentada, pero, si que sé que “cuando un trabajador hace huelga no la hace porque no quiera trabajar sino porque quiere trabajar en mejores condiciones”, escudarse en ese supuesto bien general nos hace insolidarios entre nosotros y eso es lo que interesa a los que manejan los hilos, gente sumisa que no muestren solidaridad los unos con los otros. Por que juntos seriamos demasiado fuertes y en esos trabajos de pequeña empresa (y de no tan pequeña) en que pedir la reducción de jornada por maternidad es un drama ya no lo sería tanto, y exigir un trabajo digno y un salario digno ya no sería una utopía.
No quiero decir que estoy de acuerdo con todas las huelgas, eso sería demasiado simplista, quiero decir que estoy de acuerdo con el derecho a hacer huelga y a que desde los medios de información y la opinión pública no se criminalice, ridiculice o insulte a quienes la hacen.
Me he levantado reivindicativa ¡que se le va a hacer!

HAMPA (2 de 2)

Empezó un nuevo curso y el capo intentó que la presidencia recayera en la presencia maléfica que antes había mencionado (en plan Aznar vamos). Ella se basaba (y obsérvese que ya ni estaba en el colegio) en que cualquiera no podía ser presidente por que no conocíamos a los inmigrantes que había con nosotros y en las cuentas del AMPA había dinero. La directora del colegio explicó que no podía ser así sino que el presidente era un cargo electo entre los representantes del AMPA. En la siguiente reunión A. salió elegido como presidente. Y entonces empezó la “vendetta”. Normalmente yo tomaba café con algunas de las mamás del ampa, después de que saliera elegido A. (por votación, recalco) me encontré que ya no tenía silla en la cafetería. Poco a poco, dejaron de saludarme y me giraban la cara si me encontraban en la calle. Durante estos largos años he estado aguantando desaires y comentarios maledicientes. Pero es que llevamos una semana aguantando que el hijo quinqui de Maléfica me intente arrollar con el monopatín delante de la sonrisa de gato de Cheshire de su madre. ¡Que se le va a hacer! De tal palo tal astilla. Por lo menos ahora me puedo desahogar en el blog ¡ea!
(Nota al pie: el proyecto educativo –cosa de la que muchos padres no han oído ni hablar de los coles de sus hijos- del colegio de nuestra hija es de los mejores del momento. Los resultados son muy buenos y estamos felices. Ya llevamos años que “hacen cola para matricularse en este cole”)

HAMPA (1 de 2)

Hace años cuando empezó el colegio mi hija nos apuntamos entusiasmados a las actividades del AMPA (entonces se llamaba APA, pero ahora mola más). Lo hicimos por varias razones la principal involucrarnos en el proceso educativo de ella desde dentro. Otra de las razones era conocer gente ya que pese a llevar años y años en el pueblucho no teníamos amigos aquí y pensamos que era debido a que no nos relacionábamos (ingenuos!!)
Así pronto entrábamos en un grupito, sobretodo de madres, que eran las que llevaban el tema del Ampa. Con quien más amistad hicimos fue con el Capo, perdón! Quiero decir con la que era la presidenta. Tenía una niña de la edad de la nuestra y realmente pensábamos que habíamos encontrado amigos. Junto a ella había una presencia maléfica, que esa sí, no nos engañó desde el principio (¿sería el tufo a azufre cada vez que aparecía?)
Para explicar bien la historia hay que decir que para escoger el colegio de mi hija tuvimos muchos problemas y un flechazo. En principio económicamente nos podíamos permitir el colegio más recaro y pijo de las cercanías, uno al que todo el mundo odiaba pero que si pudiera habría matriculado a sus hijos allí por el estatus que confería, caballos, edificio impresionante, etc, etc.. Pero no estábamos de acuerdo por varias razones: yo había sufrido en mis carnes los colegios privados y no guardo nada de buenos recuerdos (todavía a mis años, tengo pesadillas, y no es broma), la enseñanza de ese colegio era enfocada al catolicismo, y somos acérrimos defensores del sistema público (laico) de enseñanza. Así que pese a la oposición familiar y también debido al flechazo la inscribimos en un colegio público cercano a casa. Muy cercano a casa. El flechazo viene de antes y continúo al conocernos. Resulta que yo siempre paso por delante del colegio para ir a la Biblioteca (lugar que frecuento casi cada día). El edificio del colegio es precioso, es antiguo y tiene caliu, además me transmitía algo especial. Pero claro con esas únicas premisas sólo no podíamos basarnos para matricular a la niña, así que fuimos a la jornada de aulas abiertas y se dedicó a enseñarnos el colegio una de las profesoras más antiguas, una mujer con vocación que nos mostró el colegio y nos acabó de enamorar. Decidido pues la matriculamos allí.
Aquí empezó nuestra pesadilla, el colegio tenía (y obsérvese el pasado) un amplio porcentaje de alumnado inmigrante (más bien de padres inmigrantes porque la mayoría de los alumnos son tan catalanes como yo), para nosotros eso significaba más riqueza en la enseñanza y la posibilidad para nuestra hija de ver que cada uno es diferente y a la vez igual.
Cuando digo la pesadilla me refiero a que la gente empezó a asustarnos (hay que tener en cuenta que éramos novatos en el tema y que la educación de nuestra hija es muy importante para nosotros), en realidad nunca nos explicaron nada claramente pero dejaban caer que en ese colegio pasaban cosas horribles, y cuando les preguntabas el qué, lo único que te espetaban era que “estaba lleno de moritos”, incluso un tipo que conozco porque tenía un bar y con el que habré hablado tres veces en mi vida me señaló con el dedo en medio de la calle y me dijo “te has equivocado al matricular a tu hija allí, te arrepentirás” y su mujer para arreglarlo dijo: “ bueno quizás no sea tan malo en clase de la paquita-su hija- también tenemos un negrito y no pasa nada”
Evidentemente hicimos caso omiso de semejantes lumbreras pero no dejábamos de tener un cierto desasosiego de si habíamos hecho bien. Así que la amistad con el capo (la presidenta) nos dio un poco de respiro al tema. Ella bajo el lema “Faran cua per entrar en aquesta escola” nos iba animando…hasta que al principio del segundo curso nos confesó que había matriculado a su hija en otro cole y que se largaba por fin porque no aguantaba estar sentada con tanto “morito” en las reuniones del Ampa.
Eso nos dejo alucinados, para mí fue un gran palo, pero A. que normalmente asimila las cosas mucho mejor que yo también se quedó hecho polvo. Nos sentimos traicionados, porque nos habían traicionado. (que conste ninguno de los dos le reprochamos el hecho de que cambiara de colegio, cada uno es libre de decidir lo que quiere para sus hijos, sino el hecho de que en tantas conversaciones que habíamos tenido nunca expresara sus dudas y nos hiciera creer que pensaba como nosotros).

Siglo XXI ¿seguro?

Flipante:
http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=482967&idseccio_PK=1026

Deprimida

Me gustaría escribir algún día una profunda crítica social (o política, que eso da para mucho) pero con lo de mi madre en el hospital y mi padre enfermo, el trabajo y cuidar de la niña (aunque esto en realidad es una alegría) me siento como si estuviese viviendo en un momento irreal, que tengo supeditado todo a que pase, pero es que no puedo ir a cenar, no tengo ningún tipo de vida social, no sé desde cuando no voy al cine, no puedo hacer ninguna escapada de esas que tanto disfruto, no me puedo concentrar, no tengo momento para mí…Lo sé, lo sé no hago más que quejarme, pero la vida en este momento y desde hace más de un año esta siendo de color gris. Intento afrontar las cosas con optimismo y pensar que realmente puedo cambiar de vida pero, de momento, esta vida se parece sospechosamente a la que siempre llevo, que me ha metido en una noria y no me deja escapar. Hoy también tengo fiesta pero mañana trabajo y pensar en eso hace que me duela el estómago (no es broma, es así realmente). Ayer a mediodía hablamos con el médico de mi madre y dijo que todo iba muy bien y que en una semana podría volver a casa, también hablamos con el médico de mi padre y le dijo que no podían ponerle radioterapia. Ayer por la tarde (dos horas después) a mi madre le anularon el tratamiento y a lo mejor han de operarla otra vez, a mi padre lo llamaron y hoy empieza la radioterapia.

Planes

Por fin, ya no sé después de cuantos días, por fin fiesta!!. Así que aquí estoy después de dejar a la niña en el cole, sentada al sol en la terraza con mi portátil y mi taza de té. La felicidad de las pequeñas cosas.
Y haciendo planes (por que es lo único que puedo hacer por el momento):
- Gracias al empujón no deseado tengo que hacerme el listado de lecturas de este semestre.
- Cuando mi madre salga del hospital (por favor, por favor que salga ya) el primer fin de semana que tenga fiesta me voy a Francia, a comprar cereales y sopa (no es broma), a comer en algún restaurantito precioso y a practicar mi inexistente francés.
-Mientras empiezan las clases de la uni tengo que machacar con inglés porque después no tendré tiempo.
-Soñar con las vacaciones: este año hemos pensado pasar el mes en Londres, pasear por Hyde Park, ver algún musical, un ballet y una ópera, comprar miles de libros de segunda mano en Notting Hill, deprimirme porque NO ENTIENDO EL INGLÉS. Lo que pasa es que este sueño se tropieza con un problemilla: encontrar un apartamento barato en Londres en Agosto (que no sea a compartir). Acepto sugerencias. Y regalos.
(Si la hija del Aznar me quiere prestar el suyo contendré mi repugnancia política-y personal- todo sea por vivir en Mayfair)
-Leer, leer, leer… me voy.
(por cierto el libro “Entre la promesa del verano y el frío del invierno” ha resultado muy entretenido, un autor más que sumar a la lista de preferidos)

series

Con la historia de aprender inglés empecé a ver series en versión original y ahora estoy superenganchada, pero resulta que con la huelga de guionistas han dejado de colgarlas ( además que los guionistas que están en huelga deben de ser justamente los que hacen las series que más me gustan: Samantha Who?, Dirty Sexy Money, October Road, Californication y Women Murder’s Club)
¿Es por la huelga o hay algo que se me escapa? Si alguien más que yo (y A.) ve este blog me podría decir como esta el tema de las series?
De todas maneras tengo toda la 3ª y parte de la 4ª temporada de Rescue me como caja de resistencia particular. Y si no empezaré a ver Lost (ya, ya sé, es un crimen no haberla visto nunca pero yo soy así)

El hombre propone

…Y el destino dispone.
¿Recordáis aquello que escribí de que quiero cambiar de vida y había comenzado un semestre sabático sin estudios para dedicarme a mi libro? Pues por diferentes motivos que no vienen al caso y son "mú chungos" este semestre me tengo que matricular. Mi gozo en un pozo. Adiós a esos días de relax con los que soñaba, ¡hola! a las fechas límite, los libros intragables y demás alicientes de la vida estudiantil. Adiós a mi sueño de convertirme en la Cervantes del siglo XXI. Etc, etc….
Como veis estoy animadísima, y además mi madre sigue en el hospital, y no tengo tiempo PARA NADA. (Lo juro)
(Punto guai: saque muy buena nota en el examen de inglés!!!)

Seguridá sosial (parte 2ª)

Una vez establecida quien era mi madre (tarea que casi me cuesta una prueba de ADN) por que con mi palabra a Antonia no le bastaba, había que establecer quien era el médico. Ante mi contestación “no sé su nombre, es bajito, calvo, con gafas y NEGRO” (nada en contra, conste, pero ¿Cuántas son las probabilidades?), Antonia me volvió a mirar reprobadoramente y me dejó sola en el pasillo. Al cabo de diez minutos volvió y me informó de que el doctor de mi madre posiblemente era el dr. Estevall y debía de ir a buscarle a él para consultarle cualquier duda. A él o a AL-GUI-EN-DE-SU-E-QUI-PO vociferó como si yo fuese sorda o tonta o ambas cosas.
-(yo) ¿y donde puedo encontrar al Dr. Estevall o a AL-GUI-EN-DE-SU-E-QUI-PO?
-(ella) no sé mire en la planta quinta.
Los ascensores funcionan mal sólo hay uno que va bien y esta lleno de sillas de ruedas como ellos lo necesitan más que yo subo por las escaleras, menos mal que los tramos no son muy largos.
Llego a la planta 5ª en el mostrador las chicas de bata blanca charlan animadamente sobre un viaje a Londres.
(Yo)-Bon día (con sonrisa)
(Ellas) ni puto caso
Tras un rato de aguantar la sonrisa una me mira sobresaltada.
(Ella) ¿Quiere usted algo?
(Yo) ¿Donde puedo encontrar al Dr. Estevall o a AL-GUI-EN-DE-SU-E-QUI-PO?
(Ella) ni idea ¿ha mirado en la sala de médicos?
(Yo) no ¿donde está?
(Ella) al final del pasillo.
Me voy a la sala de médicos. Asomo la cabeza, le pregunto a una chica
(Yo) ¿Donde puedo encontrar al Dr. Estevall o a AL-GUI-EN-DE-SU-E-QUI-PO?
(Ella) planta uno.
Lo que sigue va así:
(Yo) Necesitaría hablar con el Dr….
Planta cuatro
(Yo) Necesitaría hablar con el Dr….
Planta tres
(Yo) Necesitaría hablar con el Dr….
Semisótano
(Joder el Dr. ¡cómo corre!)
(Yo) Necesitaría hablar con el Dr….
Planta dos.
Llego a la planta dos sin respiración, en la puerta del acceso a las habitaciones está Antonia que me jalea:
-corra, corra el Dr. Estevall está en la habitación con su madre
Me arrastro por el pasillo y llegó a la habitación, mi madre esta sola y no ha visto al Dr. en días.
(yo a Antonia) no veo al Dr. por ningún lado…
(Antonia) pues si acaba de visitar a Aurora…
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡
…y ha subido a la planta quinta.
Vuélvele. Subo con los pulmones a punto de reventar.
(Yo a las del mostrador) Necesitaría hablar con el Dr….
(Ella) pregunté en Secretaria.
(Yo) ¿Dónde esta la Secretaria?
(Ella) al final del pasillo
Pues claro!!
(Yo asomando la cabeza en Secretaria) Necesitaría hablar con el Dr….
(Ella observando un complicado diagrama) No el Dr. Estevall no ha venido hoy. Ha tenido el turno de noche y se ha marchado.
(Yo) ¿y AL-GUI-EN-DE-SU-E-QUI-PO?
(Ella con cara de “no enteras-Contreras”) Pues se han ido con él ¡por supuesto!!
Suena el teléfono.
(Ella) Disculpe. Sí, sí, sí, no sé… (tapa el auricular con la mano) ¿Es usted la hija de xxxxxxx?
(Yo ¡por fin se me reconoce!!) Sí, sí, (con la voz estrangulada por la emoción)
(Ella) el Dr. Estevall la espera en la habitación de su madre.
Bajo las escaleras en un suspiro, en alas de la alegría. Llego a la habitación de mi madre y no hay ningún médico. Antonia me espera en el pasillo le faltan una bandera y un silbato para darme ánimos me grita:
-en la sala de médicos, en la sala de médicos.
Irrumpo en la sala de médicos con frenético ademán y me encuentro un médico joven que evidentemente no es el Dr. Estevall, con el informe de mi madre en las manos pienso que es AL-GUI-EN-DE-SU-E-QUI-PO que no ha tenido tiempo de irse a casa.
(Yo) querría saber que tal está la situación de mi madre.
(Él) su madre? Bueno cuando la operemos de la mano…
(Yo) no, no mi madre está aquí por el pie.
(Él con evidentes síntomas de nerviosismo y removiendo el informe médico de mi madre) Bueno, bueno, eso debería hablarlo con el Dr. Estevall.
(Yo, con ira mal contenida) El Dr. Estevall no existe, es una imaginación vuestra…
(Él retrocediendo asustado) ¿Qué quiere decir?
(Yo) que es una mentira, una alucinación, esta en todas las plantas y en ninguna, nadie lo ha visto….
El médico huye despavorido, seguramente a llamar a Seguridad. Me dirijo cabizbaja a la habitación de mi madre, derrotada, y allí me encuentro a una doctora.
(Ella) Hola soy la Dra. Marcos del equipo del dr. Estevall, quería informarle que su madre está muy bien y mañana seguramente le darán el alta.
¡Estupendo! ¿Estupendo? Tres meses después mi madre sigue ingresada y nadie ha vuelto a ver a ningún miembro del equipo ni por supuesto al Dr. Estevall.

(Nota: los nombres evidentemente están cambiados, la realidad desgraciadamente no)

Historia 3 (y ya acabo)

Este año entre los buenos propósitos de año nuevo y debido también a varias circunstancias personales he decidido dejar de estudiar. Darme un año sabático con respecto a los estudios, aclarar mis ideas, y terminar mi libro...porqué sí: " Corren malos tiempos. Los hijos ya no obedecen a sus padres y todo el mundo está escribiendo un libro" Yo también estoy escribiendo un libro.

Así mataré varios pájaros de un tiro: descansaré de estudiar (que estoy hasta el moño), decidiré si quiero presentarme a oposiciones o sigo con mi cómodo y aburrido trabajo, y terminaré el libro que me lleva rondando años en la cabeza y solamente tiene dos páginas escritas.

...ada

Estoy resfriada, cabreada, preocupada y, sobretodo, muy muy ocupada...
sólo me falta que me caiga un satélite encima:

http://www.20minutos.es/noticia/340224/0/satelite/fuera/control/

Seguridá sosial (parte 1ª)

Hace cuatro meses ingresaron a mi madre en un Hospital para operarla de urgencias, cuatro meses después seguimos esperando que nos digan como va el tema. Los médicos hablan con ella, pero, no tienen en cuenta que debido a su edad y un pequeño problema auditivo no entiende todo lo que le dicen.

Cansada de esperar que alguien me dijera algo empecé a preguntar a las enfermeras como podía localizar al médico que la lleva, pero, resulta que el médico no va todos los días ni tan siquiera a la misma hora que ronda entre las 9 y las 11 de la mañana, pero según le vaya puede ser a las 8 y media o a las 12. Después de hacer guardia un día sí y un día no y no coincidir con el doctor ( la ley de Murphy,se entiende) decidí acercarme a la oficina de atención al paciente (o algo así) para preguntar que podía hacer para conseguir información acerca de la evolución de la enfermedad de mi madre.

Entrpo en la oficina y me dirijo con una amable sonrisa a la señora de la bata con cara de mala hostia que está en la mesa:

(yo)-querría hacer una consulta, no sé si es aquí donde he de preguntar pero...

( ella)- ( me interrumpe bruscamente)nombre del paciente?

-(yo)- no si yo solo quería...

(ella) nombre del paciente?

(yo)- es que...

(ella)- ¿es usted el paciente o un familiar?

(yo)- es mi madre que...

(ella)- ( con tono de enfado contenido) ¿me quiere decir el nombre del paciente? si no no podré ayudarla.

(yo)- Mi madre se llama xxxxx

(ella)- huyyyy, su madre tiene tres expedientes abiertos, ¿por cual es el que quiere preguntar?.

(yo) bueno no sé, ella esta ingresada desde el...

( ella)-el número, necesito el número del expediente, eso sí quiere que la ayudé ( esto con retintín)

(yo)- Pues mire no lo sé mi madre lleva ingresada desde el día...

(ella)-¿aquí? está ingresada aquí?

(yo) en el edificio de traumatología

(ella)- pero señora, me está haciendo perder el tiempo eso tiene que ir a preguntarlo a la oficina de ese edificio...¡haber empezado por ahí!!! (me resopla)

Cuando salgo por la puerta me berrea:

- y tenga, le he apuntado el número de expediente para que mi compañera no tenga que perder más tiempo.

Me encamino a la susodicha oficina, cuando oigo una voz detrás mío que chilla: señora, señora!!!Me vuelvo y me veo al conserje del edificio con pinta de ir a hacerme un placaje:

(conserge)- ¿adonde va usted?

(yo)- a la oficina de atención al paciente

(c)-¿ya esta segura de que tiene que ir a esa oficina?

(yo)-bueno, segura, segura no pero me han dicho en la oficina del edificio principal que pregunté aquí.

Me mira con infinito desprecio, murmurando por lo bajini : me han dicho, me han dicho...

Me acerco a la chica del mostrador, que está mirando por encima un periodico:

(yo, con mi mejor sonrisa)- ¡hola!, tengo un problema, a ver si me puede ayudar.

(ella, con cara de "ya me estas tocando los cojones")- si sólo tienes uno estas de suerte...

(yo, obviando la respuesta y con mi mejor sonrisa convertida en una máscara)- Mi madre lleva ingresada desde el día...

(ella) -¿ingresada dónde?

(yo ¡esta me la sé! ¡esta me la sé!): En la planta dos, miré aquí tengo el número de expediente (blandiendo el papelito que me ha dado la otra)

(ella, ni puto caso al papelito) : pero oiga esto no lo tiene que preguntar aquí, tiene que preguntarlo en la segunda planta a Antonia.

(a mis espaldas un grito triunfal del conserge:Ya lo sabía yo, ya lo sabía yo!!!, viene corriendo): señora suba a la segunda planta y hablé con Antonia.

(yo, buscando las pastillas de los nervios en el bolso)- ¿ y quien es Antonia?

(los otros dos, con los ojos desorbitados en plan ¡no me lo puedo creer!): -la supervisora.

Subo a la segunda planta, ya me he tomado la pastilla y todo tiene un color rosa y blandito, y la sonrisa ya no es forzada...

(yo, a la primera enfermera que me encuentro) ¿perdón, dónde puedo encontrar a Antonia?

( ella, sin mirarme) ahora la aviso.

Sale Antonia, le sonrío y digo mi madre esta ingresada desde el día...

- Sí la de la 234, Aurora...

(yo)-no, no mi madre se llama xxxx y esta en la habitación 235.

-¿en la 235? ¿está usted segura?

-bueno yo hace un rato la he dejado ahí, supongo que no la han cambiado de habitación.

- o sea que su madre no es Aurora...

- No, no lo es, de eso sí que estoy segura.

(me mira con sospecha) : ¿segura, segura?

El efecto de la pastilla empieza a desvanecerse...

Historia 2

Pues como iba explicando llevamos doce años aquí y además de la niña hemos hecho otras cosas, a saberse: yo he acabado mi segunda licenciatura, he empezado la tercera, he hecho un master y como he explicado en otro post he empezado a estudiar inglés, o sea que tengo un montón de información inútil flotando por mi cabeza. Hemos viajado por -casi- toda Europa. Hasta aquí bien. Mal: ya dicen que cuando Dios quiere castigarnos nos concede nuestros deseos. Yo quería un trabajo fijo y bien pagado que me permitiera estabilidad laboral porque en cuestión de curro siempre había ido de mal en peor, pues ¡Toma! llevo diez años en el trabajo que estoy ahora, es super fijo ( dicen las viejas del lugar que una vez despidieron a uno por robar, ir borracho y vestir falda escocesa, pero al mes lo readmitieron) y no esta mal pagado ( tampoco es pa' tirar cohetes ¡eh!), y estoy desesperada. Tengo que cambiar de trabajo ( lo decidí hace ocho años) TENGO QUE HACERLO. Pero ¿adonde voy?

El inglés ni es bajito ni se deja

Hace dos años retomé el estudio del inglés, asignatura pendiente para mí y que además como suelo viajar bastante me vendría muy bien a la hora de entenderme y no quedar como una idiota boquiabierta. Pues bien, ¡no hay manera!, según el curso que estoy haciendo mi nivel es el de pre-first ( o sease el curso que viene tendría que examinarme del first) y teniendo en cuenta que soy la mejor de la clase ( no son faroles soy totalmente objetiva) me siento sumamente frustrada. Soy capaz de leer libros en inglés con facilidad ( ahora me estoy leyendo el de Harry Potter como he puesto en la columnita de la derecha), pero a la hora de listening y speaking... Para empezar no entiendo para nada lo que dicen como no sea que hablen despacio y vocalizando ( ¿y cuando hace un inglés eso?) y lo del speaking mejor no explicarlo.

Ya sé que la idea es perseverar y al final ( tras veinte años de practica) algo fructificara. Pero estoy tan desanimadaaaaaaaaaaa. ( y tengo un superexamen el Lunes y no tengo tiempo para estudiar y......)

Historia

La historia es más o menos como sigue: Nací en Barcelona hace 40 años ( que se dice pronto), tras toda una adolescencia intentando ser mala me pasé unos diez años queriendo ser buena. Hija de una familia disfuncional ( católicos, de derechas, carcas y pesadísimos) conocí al que ahora es mi marido (llamemosle A. por A-breviar) que me salvó de una vida que se me caía encima. Ahora no es que me guste mi vida pero con él al lado la afronto con entusiasmo ( aquí me he pasao, digamos que la afronto punto)
Como hace doce años ya era difícil encontrar un piso barato en Barcelona ( y decíamos-ingenuos de nosotros- "lo único bueno es que ya no pueden subir más"), nos trasladamos al pueblucho ( de cuyo nombre no quiero acordarme). La verdad no se está tan mal, pero el otro día paseando por la Rambla de Catalunya en Barcelona ví una pareja de gais tipo "el hombre deseado" y un poco más y los abrazo. Y no es que en el pueblucho no haya de todo que supongo lo habrá, es que lo que se ve son simulacros de pijus, pijus y garrulo/as. Vamos que esto es un pueblucho y el centroelpueblo el escaparate. Prueba a tomarte una cervecita un domingo por la mañana!!! ( a las doce de la mañana ¡eh! no a las siete) en un bar al solete. Radical que eres un radical. Todos con sus cafés con leche, los niños arregladitos y la camara fotos ( no me pregunteis pa' que)
Bueno ya ha quedado claro lo que opino del pueblucho. Y llevamos DOCE años aquí ¿que porqué no nos vamos? porque los pisos en Barcelona estan imposibles pero lo único bueno es que ya no pueden subir más.
Durante esos doce años hemos hecho una cosa buena: mi hija ( aquí babas y demás) que voy a decir de ella: es la mejor!!! ( que sí que ya se que eso decimos todos, pero es que la mía es realmente la mejor)
Otra vez me tengo que ir a trabajar pero hoy como es lunes pos no me puedo quejar ( cagüenla..)

Domingo???

Quería empezar hoy el blog, pero, me tengo que ir a trabajar ( sí en domingo!!!). Me voy a hacer de alguna religión que impida el trabajo en fin de semana ( o el trabajo en general). Bueno allá voy a dignificarme y hacerme libre...